Он меня написал. Тонкой вязью, чернилами черными.
На бумаги клочке, из тетрадки неровно вырванном.
Я такой какой есть - без души и с глазами бездонными,
От судьбы и мечты все бегущий в сторону выхода.
Я врагу не желаю занять мое место бедовое.
Мой рассказ из цинизма и похоти соткан весь.
Там где я появляюсь все вроде неплохо, но
Если уж появился, там будет лишь ложь и лесть.
Эй, писатель, ответь, ты зачем таким меня выдумал?
Сам себя ненавижу, давно застрелился бы...
Я никак не пойму - с меня ну какая выгода?
Мне не нужно ни дружбы, ни неземной любви,
Просто сделай мой следущий шаг последним, а?
Ну поставь уже точку в конце предложенья, и,
Ради наших с тобою сердец спасения,
Белым пеплом по ветру развей этот манускрипт.